Beirut short stories

لقد عدتُ إلى رأس بيروت.وجهي مُشرق وجديّ.روحي مُنشرحة، مٌفعمة بالحيويّة.حسنة الطباع، مرحة.أحاول أن أطبّق كل العظّات التي تدفقت في إتجاهي منذ أن تبدّلت حياتي جذرياً – وإلى الأبد – منذ عامين. معظمها تأتي على شكل:”إستفيدي من حريتك، إشكري ربّك عندك هالمنظر من هالبالكون، تصوّري لوكنتي ناتعة وراكي عرّ ولاد، روحي حبّي، ما تخلّلي رجّال من

عندما يُبالغ الناس في الترحيب بك ويُسلّطون الضوء على ميزاتك بقدر لا يشبهك تأكّد أن حجم المصيدة التي يُحضّرونها لك سيتناسب تماما مع سقوطك القادم – ذلك السقوط الذي يتكرر بين فصل وآخر من حكايتك المستمرة منذ عشرات السنين.ويا للمفاجأة، نجح معي مساء اليوم مزيج الطحين، زيت الزيتون(شغل الكورة)، والأعشاب على أنواعها، والثوم الحاد كنبرتي

صمت المدينة يليق بدفاتر العزلة. والنظرة الجانبيّة لا تُنذر بعد بالبدايات. تُمهّد لها بين نوبة غضب ساكنة وخجل مُفجع من بعض الذي حصل في الطريق إلى اللاشيء.شقتي البيروتيّة الشاسعة والستائر المُغلقة بإحكام في كل الغرف والشرفات، تفاصيل تجعل منّي بائعة مُتجوّلة مُتخصّصة بتوزيع سٌلعة الإنتظار.أتجوّل من غرفة إلى أخرى. من ذكرى إلى أخرى.وجدتُ في حياتي

كانت خطواتي بطيئة، وكاتبة الأطفال فاطمة شرف الدين سبقتني بأشواط. لم تتوقّع أن تكون هذه المرة الأولى التي أمشي الهوينى فيها في فرن الشبّاك البعيدة بعض الشيء عن حبيبتي الأولى، رأس بيروت. ولذلك تفاجأت قليلاً عندما إلتفتت فجأة ووجدتني على الرصيف المُقابل مُنهمكة في إلتقاط عشرات صور للمباني العتيقة، والمداخل المُزخرفة بالأشجار، والكراسي التي تتحوّل

وفجأة، بتقرّر المسز بانكس، هيّي وعم تصبغ شعراتها بحمّام الضيوف بالبيت رقم 17 المهرهر بجادة شجرة الكرز ياللي منطلعلها من تاني بوّابة بعد المفرق يالّلي بودّي على المبنى العاشر من ساحة ساسين بإتجاه بسوس حيث يوجد منزل والدة تيوفيل، سائق الشحن يالّلي عم بتجرّب هناء، الصحافيّة الفاشلة بجريدة “النهار”، توقّعو بحبّها طمعاً بانها تصير زوجة

المطلوب أن ينقذ أحدهم فراشة تائهة في المطبخ، قبل أن تبتلعها الذكريات. إجتاحتني هذه الفكرة صباح اليوم وأنا أحاول أن أمنع نظرتي الجانبية من الإلتفات مجدداً إلى فصول كتاب ملّ منه الفراغ الشاهق الذي يسكنني منذ أن إكتشفت أنني تجاوزت كل شيء، حتى ذكرياتي. ولكن البدايات تنادي الفتاة الصغيرة التي كانت تقطن بداخلي إلى أن